Un poco de mi.

Mi prosa, concisa, quizás confusa pero precisa, sin prisa, con duende, con musa; preciosa.

8.7.10

Cada impulso que estrangulamos nos envenena.

Mientras este verano trata de matarte con una ola de calor tras otras, las palabras se secan y sonríes por no quedar mal. Te levantas para comer, para que a cuantos más mates hoy mejor. Las noches siguen siendo días, aunque más oscuros; no duermes para cambiar de amigos y que un moreno te pida que no te vayas, sin que apenas estés a su lado.
 Hay gente que si que sabe.

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