Con mi lengua en tu espalda escribí un soneto raro.

Resulta que siempre hecho de menos estar aquí si me voy al sur y viceversa. 

Morir por una cosa, pero no lo suficiente. 

Tener aspiraciones, y ya está. Tenerlas. 

Ya no sé si es que no puedo o es que no quiero, pero sigo aquí parada viendo pasar miles de trenes.